Lo que Bate

quizás pueda

arremangarme de labios

o sí

tal vez la mentira rota

deshonre los llamados

/o ya el caído no retraiga

y no

temprano en la ventana

verdearán los timbales

para otro recorrido

con el mismo nombre

Gabriela Bruckner

La de la Orilla

¿Huele el mar? ¿Masca?


De este modo, ella se calaba los pies, esmerilándolos. Y cundía



¿Cómo prosigue la hojarasca?, parecía decir. Y sin embargo, se procuraba opulentas y alabeadas cucamonas con la barbilla del mar






Conculcaba las cerdas, riendo. Era la que impera a la vera del maretazo. La baldía




La inane





No sé a santo de qué, ahora, se me da por llamarla la desalojada





No eres más crasa que una patilla, te digo. Eres crucial





He estregado todas las alfombrillas de la casa, averiguándote



Sólo persistes como correlación




Descabezada, silbante



Anímica






Cerca de los jazmines verdaderos te des-talo


Siéndote





La piel ha de ser corrimiento, hipo

Largueza






Arómame, pues




Rafael Teicher

Placebo

podría ser un lirio en un collar

en la tela que se encarna

en tu bosque siendo bosque

podría ser el tiempo hacia el océano

o la gruta a tu alcance

o la quimera

o

podría

ser

la oración quebrada

que invade el horizonte

me abrazarás temprano?

Gabriela Bruckner

Celaje

Discurro cosas. Como si las hablara. Me sucede una ristra. Me hilo

Creo que hay en mí una colectividad, o que me he vertido del envés coincidiendo con una especie de acervo. Me siento coral, instado

Estrictamente no sé qué soy

Las formas, repito. Es cuestión de formas, repito. Ha de tratarse de algo conjuntivo, de un atasco

“Cuando me consolido frente a un rostro, no quepo”, le decía. “Correspondo, implico, fino”, le decía. “Si ojeo el nudo de una rosa, me instalo rosa”, le decía. “Así con todo, con un remo, con el humo, con una mano”, le decía

Ahora otro tanto. La diferencia es que esta vez consueno con un cúmulo que tiende. Me he alojado en una mancha de aceite que se asperja sobre una masa de agua

Es una sensación correosa, y sin embargo, transcurre separadamente, allá de mí

Por cierto picor indistinto y casi especulativo comprendo que es una sensación de beneplácito, una adjudicación

Por supuesto que lo dicho me ocurre fuera del enclave de mi cuerpo, y diría más, allende la idea de un “yo”. Acontece, supongo, en un “tú”. Y, en ese “tu”, queda inscripta la aquiescencia y el agrado que siento

De todos modos, lo que predomina, es una impresión de sedosidad y de prisa

Me hago islas

Mejor: en ese “tu” donde he sido -soy- mudado, concurro, trompico, me destejo

Aquí no hay centro, hay nube

La nube no pesa, no abotona. Así es

Aquí es íntegro

Y a pesar de ello, aquí resultan cisuras… y luxación



Rafael Teicher

La Leva

menos

quizás

pero en acuarelas

lejos

tal vez

pero hacia el oleaje

cerca está el collar de sensaciones

y el de segmentos estelares

ya es tierra

ya

no

hay

es ahora

en el muelle del silencio

ya es él en la cornisa

ya es viento

en la sonrisa altiva de las aves

Gabriela Bruckner

Donde se aprecia que el morrocotudo esfuerzo por resucitar a los muertos acaba de modo imperioso como bagatela o sonoridad

Le prospera el copete. La navega


Asiduamente




La llama la que alumbra, el álveo

Y corresponde





La conoce como la desposada de la hucha

La hipa





¿Qué desalas con la lluvia equivalente de tu rostro?



Ventéame ya





Sigo el sendero de la ralladura. Diligencio





Ha de clarecer







¿Llorarías tú con el tesón requerido para que se te produzca una pamela en el centro de los ojos?




Ya, ya… Iré junto al mampuesto


federando







Desde el punto de vista somático no eres más que una descamación, el palique





Incumplida, soflamada, luces







Sobrellévame, pues






Rafael Teicher

La Costa Impropia

un tercio

hacia la luna

el resto

el momento

la bisagra no permeable

la demora?

la posibilidad oriente

en la costa impropia

más abajo

ya no fluye

sube la otra mano

sobre los deseos-lagos

sobre

la frente

de la diana interna

Gabriela Bruckner

Triste como un Zeppelin

Ayer estoy triste

Triste de manera universal
Y también de manera específica

Triste como un Zeppelín que se deshincha
Peor todavía: como uno que remonta hacia Suiza cargado de niños

Me siento bello, moderno, fuerte. Y solo

Me he afeitado. Mis pómulos brillan cual cabeza asiria

De seguro la-loca-por-mí está con la pierna escayolada en un nosocomio

Ha de ser por eso que no suena el teléfono del sótano


Soy un pelagatos. Que sí
Que no me cabe otro apelativo
Qué otro andaría en plena rada con una armónica de pulgarcito en la bolsa

Ni siquiera un criptozoólogo desdentado

Un caminavías, eso es lo que soy. Y encima, desempleado

Por eso nadie me viene a buscar con un ramo, o una caja de jabones

Si no cojo mi Titanic a la salida del Bingo me suicidaré, palabra de campeón de mancha venenosa

Me suicidaré con una pastilla geopolítica, o con un secador de pelo




Pero mi cuerpo es inmediato y necesita inmediatamente estar contigo en un hotel de mil oros, o en un concierto de Bon Jovi

Eso

Precisaría cubiertos finos. Vajilla cinco-luceros. Pianos blancos
Y una barra sembrada de vasos verdes con cogote de jirafa

Te precisaría

Mis poemas enormes como bisontes me dan miedo hoy
Me dan lágrimas de amor, que es miedo

Siento que mi cuerpo se cae por un reloj de sol
Qué horror que se le marchiten así, inútilmente, los mejores vellos

Quizás estoy al otro lado de un accidente de motocicleta. Como un vidrio azul arrojado en la brea

Quizás me ha salvado el gato tuerto de un museo de cera, y como duermo, aún no lo sé



Me has dicho que el pelo te huele a mandarinas, que se te rompió el cerebro del amor, o que rompiste a un hada con un picahielos. Algo como ésto

Y eso me daña. Me daña porque es hermoso dicho así

Me has dicho que te encierras a ver una película con una caja —supongo de chocolates
Que la miras cuadro a cuadro para pillarle su Dios

Ciertamente has hablado como una sirena. Te lo agradezco

Pero ahora estoy triste
Y mañana

Y siempre




Hasta cuando doy la carcajada de Nathán Pinzón estoy triste



Rafael Teicher

Mucho en Otro

luzco un beso

que

se

a-rras-tra

pero claramente

pero no

soy algún mantel vencido

donde se rotula el día

poco abiertamente

pero sí

soy yo

con tu abrazo liso

limitadamente

obesa de palabra

mucho en otro

pero yo

Gabriela Bruckner

Adelantamiento

¿Qué amansa?


¿Cobra?






Luego de la soñera me siento frondoso, no quepo


Peso. Paso lateral









Algo provee aquí, atufa


Somos alzamiento del vacío, molduras





Durante la cabezada he visto una chabola rolliza al borde de la arena


¿Dónde somos?






Pienso patios españoles en los que no echaré un cigarro


¿Procuro?







— Qué gana







Me yergo, trabo, embisto


¿Qué distingue a una púa de un rabillo?








¿Hago prosperar?








Ten presente que un día de estos me iré con un toldo al medio del desierto, me cimentaré







Lámpara estúpida, ¿seguirás segregándote cuando estallen las cúpulas?


Bah, por lo menos me llevo en el pelo el ámbar del miedo, el no-aullido

— sé bien que podría toparme con la cara de una ballena a la intemperie







¿Qué apropia?







Lenitiva es la noche que va de sombrero arrojando brácteas, un decir





Pero esta vez habré de patear a un caniche hasta que venga el ángel


Lo prometo

Rafael Teicher

Humus

porque nos visita

trae el pecho en el sombrero

libera las líneas tímidas

porque se niega

afuera

tumba su olfato

como si el ojo del mundo

le disculpara el sitio

porque costea

el pulso de su vientre

en el sabor de la mejilla

suspende el beso

de los muñones de la tierra

reabre sus papilas

hacia el escenario limpio

y ya no vuelve

Gabriela Bruckner

Avenencia

— A Pancha







¿Cómo expiran los helicópteros?, ¿y los rombos?





Si afirmo que es posible finar sin encumbrase, ¿se concluye?





Tal vez la muerte sólo sea una novatada, una cansera…






Indico lo siguiente:

Que se entierren mis bazofias a la hora del gallo y sin caja, o sea: quiero perpetuarme desencajado

Listo, ya entendimos, claman

Pero… aún sigue algo donde se escribe, ¡caramba!

¿Qué de mí?





¿Hay diferencia?





—eso es lo que ha de irse, ¿ves?

Ha de irse el punto





Desanúdate, dices, siéntate. Desagrégalo t-o-d-o

—hasta olvidar la definición





desama






¿Tienes una palabra en el molinete de la boca? ¡Échala al mar!


Hazte veta, y luego inmersión. Y luego insabe






Ya no raptes






Por favor te lo pido, deja caer los ganchos en el pasto


Sé sin cara








Henos aquí, tú y yo, mirando un hermoso benteveo reventado sobre los adoquines, sólo así se vence, repítelo

Apenas eres esto, ¿entiendes?: picor, vertebraciones, tonos






¿Hay diferencia?





Rafael Teicher

Tres Ojos

si desanudan las olas

si en la morada llueve a manos

si cercanamente somos

si nos habitamos y el silencio

es porque ya

no se ciegan tobillos

los delgados pinceles de otrora

acompasan el camino-barro

se abre la esquina

se abren los nombres y las ofrendas

(se abandonan)

muy dentro se esmera la luna

cuando deshabita ausencias

cuando nos resume vida

colorearla de un recién brumoso

o permanecerla

o tan sólo consumirla

o tan sólo

dejarla ser

tres ojos respirándose lentos

Gabriela Bruckner

Mínimo y Descosido I y II

Mínimo y Descosido I


Quemar una manzana es devolverla


Desedifico con los dedos, vuelvo viento

Y cavo


¿Cómo no han de brillar las cáscaras de plátano? ¿Podrían cerrarse?



Lo que ves es lo que ha huido, lo apto. Cada boñiga es un triunfo



Pero la respuesta es la noche, dice


Rafael Teicher




Mínimo y Descosido II


Cada dedo mío es un ojal, un tránsito. Por eso me gusta llamarlos los dedos-pozo, los espías



Si me miro así, descubro que soy como un faro que cuelga de un helicóptero, o una cuenta


Sin embargo mis ideas son ferroviarias y hasta colorantes


laceran


Hoy me desencuentro los brazos, me confiero —tal vez querría cuajar


Si he de correr que sea inclusivamente, me digo

He visto correr de este modo a los bisontes, a los ciegos también. Corren para inventarse


¿Las palabras son disparos o ablaciones?, dudo


De todas formas he llegado a conocer la cosa sin piel, el empuje, amor


No te confundas, la luz no es suave, es lo que jala, el toro, la descuartizadora


en fin...


Qué curioso, en días como estos, decido quedarme sentado sobre un ala


venciendo


Rafael Teicher

La sonrisa-vuelo

— A Manuel Arias

eres

eres antes y después

cuando nace la caricia de tu nombre

para respirarte en luces

eres y en la palabra sol

eres y en el jardín triunfante

qué siempre inmenso te ha llamado?

qué respuesta?

hoy retornas con la aurora

que te nombra en brazos

con el mar en los rostros

con la lluvia memoriosa

con el sí en las manos

eres

porque eres

porque eres

la sonrisa-vuelo

desde la orilla creciente de la vida

Gabriela Bruckner

Salto de Brazos

Los brazos de Gabriela encallan en las camisas como cilindros de humo, blanqueándolas

Se diría que son costuras o predicamentos. Son raspaduras de cáscara de huevo, propósitos

Da gusto verlos continuándose, invencibles

Quizás no tienen ejes óseos, sino que llevan silbidos por dentro, a modo de estacas. Han de ser fuselajes de aeromodelismo, confines

El problema de los brazos de Gabriela es que no abrazan, tampoco inundan. Realmente son brazos tramados, repiques. Complican más que embolsan. Son brazos sumados, convergencias

Ella no aprieta con los brazos, ella conjuga

A veces me pide que le convenza los brazos, que los impida. Son brazos peregrinos, le contesto, no se puede hacer

Han de ser palabras en voz baja, solfeos

A mí me gusta cruzarme un brazo de Gabriela por el torso como si fuese una cicatriz o una banda presidencial, son brazos que confieren, amor, le digo

Estoy seguro que sus brazos no duermen, sobre la almohada parecen peces inventores, empresarios

Nunca he visto que sus brazos tengan comienzos, son prórrogas

Si tuviese que compararlos diría que son antojos de paracaidista, o baladas

Son pespuntes, incremento, bolsillos ventosos, bienestar

Y sus brazos son calcos, manías, sombras de mariposas, itinerarios. Son salvoconductos, dinteles, lonjas

Hete aquí que he encontrado la causa de tus brazos, le digo, son sueños de la arena

Aunque los pongas a trasluz, no podrás verles las venillas, son homogéneos como barras de hielo, vacíos

Y esa es la virtud trascendente de tus brazos, amor, que son saltos


Rafael Teicher

Sin manijas

a la velocidad de un a veces

se marina la duda

cae

como la sombra nativa

del pájaro en vuelo

se arremolina en el huevo

se remonta

al ras de la presencia

enjuaga al sol

y envuelve la palabra húmeda

que huyó tras el brote

concursa realidades

con sus no-maneras

se repliega hacia el centro mismo

de la variedad de la tijera

que para la ventura del bolsillo roto

respira callejones

sin manijas

Gabriela Bruckner

Siempre has estado

A Gabriela Bruckner



El amor es terrible como el miedo, compañera


Es un pluviómetro de hierro iluminado en el fondo de un armario



Vos misma antes de ser este reguero, estas sonajas, eras acoso


Eras Inminente como la campana, maligna



Te recuerdo tendida en el albero como el rabo del viento, perfecta


Transversalmente tallada por el brazo presente, arrastrada desde el fuego


Eras un bonete de papel prometido, la palanca del mundo que se declara, el silencio

Te conocí como dedo marcado en el talco, como supuesto trigonométrico, como síncope


Te sospechaba, compañera

Olía la coleta acibarada de tu posible que me llenaba el pecho, y te buscaba como un simio o como un duende


Caía en las calles trazadas como un meteoro, rompiendo simetrías oscuras, provocando entre las puertas


Sin embargo eras transparente como un número, vocacional, mentida




Y ahora estás aquí, mujer, madurando en el mediodía sangrante del juego de los cuerpos

Estás brutalmente definida, fornida como un golpe de tijeras, infinita

Cuando estaba en el exilio me visitabas bajo la forma de la sonrisa. Te amaba mirando sueltas de globos a ras del césped, te amaba al caminar entrelazado con la lluvia, o al comer con vehemencia una manzana

Eras la sensación de la casa vacía, el anuncio

Compañera, todo esto te lo cuento como un modo nuevo de besarte, o de envolverte en una tela hecha de fibra de espejos y llevarte a un barco

Mientras tanto, el miedo está con un gorro de papel que dice “tonto”, castigado en el jardín que no tiene sombra

Rafael Teicher

La casa en palabras

Cerró la puerta. Afuera todavía amanecía y el aire de la muerte le era esquivo. Se sentía protegida entre paredes pálidas. Ni una foto para recordarla. Sólo el piano a la espera. Con ella. Con la eternidad de sus manos. Con la melodía de sus pies. El cansancio se cerró como la puerta. Porque Chopin la abría al mundo. Y el silencio era absoluto entre las notas. Un ustedes intenso desde el roce con las teclas, despertaba partituras y mecía los colores. Recién con el último acorde resbaló sin prisa. El sillón perfumaba su presencia. Ella vació los ojos, se sellaron las luces y se entregó. No sabía bien. Ya la mente volaba entre las mismas paredes pálidas. Una mano en su espalda, tan suave. La piel de la mujer no estaba blanca. Lo presentía. Creyó sonreír cuando la ausencia se fugaba. Los brazos tejían una sábana cálida. No se resistió. La melena oscura acariciaba su rostro. Nada de cosquillas. Mas bien, la inmensidad de almas.

-Te quiero, nunca lo olvides- en la voz dulce.

No escuchó pasos. No percibió un desliz en la sábana humana. No intuyó el sueño. O la realidad que la esperaba. Fueron minutos de un aroma eterno. En algún momento se instaló la muerte. El amor de la muerte. La conciencia de la pérdida. Y entonces, el sabor de la mañana no supo de mentiras. La verdad no la desmoronaba. La mujer no era presente. Ni ayer. Pero el futuro era otro. Un doblez del tiempo. Un arañazo oportuno. Un arañazo necesario y vivo. La muerte en vida. O la vida más allá. No podía mantenerse bajo el mismo reloj de siempre. Entonces se sumergió en lo que creía real. Abrió los ojos y las mismas paredes la observaban. El mismo piano. La misma ausencia de fotos. Pero la realidad tenía otra fragancia. La ilusión otro color. El universo otro mediodía. La casa otras pupilas. La casa. Su casa. La de ellas. La de ella. Se respiraba. Y respirando tomó su bolso. Volvió a cerrar la puerta. De camino al colegio, las mismas paredes dentro de la casa. ¿Las mismas paredes? El cuadro era impostergable. La dicha era impostergable. Se pintó el Sol en la cara y supo que la Luna la había visitado. La palabra había sido intensa. Y la voz de su madre, la casa en palabras.

Gabriela Bruckner

Parpadeos

Intento hacer una cajita musical con aletas de pescado… y no

En la cual el donde sean las cosquillas de un verano abierto… y sí

*

Dedo por dedo me trepo en el número e intento elevarlo hacia la caricia de la mano primera.

*

Raspando la olla se me pasa el hambre; me pregunto entonces si cada respuesta semeja una cuchara.

*

¿Cuántas mitades se necesitan para desaparecer un todo?

Probablemente todas las sandalias de un abismo roto hacia el tejado.

*

Guardo un candado en una caja y quedo esperando que acabe la poesía.

Es que sé que un collar de verdades descuelga los cuerpos.

*

¿Qué protegen las palabras? ¿Cuál es la boca de los ojos? ¿Qué pétalos encierra un respiro?

*

No sé si subir al pozo o engavillar la lluvia.

Esperaré la danza de la tierra para enceguecer mi paso.

*

Desmoronadamente andantes, “impropietarios”, son los focos de algún libro que olvidé en la espera.

*

Hurga en tu pie hasta desenterrar el ojal. Así sabrás que la oración no finaliza en el punto joven, más bien comienza en la senectud de todos los ojos.

*

Cávame un nombre y desentierra cada aroma-sangre que evidencie un espacio.

*

Lentamente voy sabiendo que los espejos son vigilias.

Por eso me miento como abanderada del agua y pronuncio los reflejos.

*

¿Quién le robó los ecos a la luna?

¿Quién, su jungla de manos arpegiadas?

*

Suspéndeme capilarmente y búscame en la habitación de un bolso cargado de minutos.

*

Supongo una colección de adjetivos azules hundida en un vaso.

Y en su centro un cielo sustantivado hacia el alma.

*

¿Moleremos lo invisible?

¿Denominaremos al brote detrás de la escena?

*

Quizás las hojas caen lacias por temer a la palabra.

*

Donde teme alumbra.

*

Habrá que serenar las puertas del viento y ponerlas a todas mirando al sur.

Gabriela Bruckner - Rafael Teicher